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L’artista

Non è un vagito che lo annuncia al mondo
ma uno spartito scritto sul pentagramma dell’infinito

Una lirica universale battuta sulle foglie dell’anima
che ne comprende gli intimi travagli
le gioie abissali e cosmiche.
Mani  plasmano gli elementi, creando opere immaginifiche,
che fan fondere  graniti e  rocce
fino a farli tremare  e, a far tremare lo spettatore
incredulo.

Mani che reinventano la vita,
dove la mente volgare non saprebbe arrivare.

Così è l’artista,
che muore,
quando l’estro suo smette di battere
e non il cuore.

Lui sopravvive in ciò che ha plasmato,

di materia e spirito

divino regalo

che lo fa immortale.

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